人。

他的背景成谜，手段莫测，传闻与东欧乃至俄罗斯的地下资金有着千丝万缕的联系，也有人说他是克格勃的高级军官。

他旗下的拳手伊万·德拉戈，就像是他的一个活体武器，沉默，强大，目的明确。

“放松？”

老杰克哼了一声，“野兽在捕食前，也会放松肌肉。”

伊森默默地将维克托的拳套和装备一一摆放整齐，动作轻柔得像是在擦拭古董。

迈克尔则检查着房间的门窗，以及通风系统，这是他的职责所在。

酒店楼下，属于这场“裁决之战”的宣传海报已经铺天盖地。

维克托·李与伊万·德拉戈的头像对峙着，一个冷静锐利，一个野蛮凶悍。

媒体的长枪短炮早已架设完毕，来自世界各地的体育记者们摩拳擦掌，等待着明天称重仪式上可能爆发的任何火花。

芝加哥的空气中，弥漫着越来越浓的火药味——哦，原本也有火药味。

九月九日，下午两点，赌场酒店最大的宴会厅。

这里被临时改造成了称重仪式的现场。

人声鼎沸，镁光灯如同密集的闪电，几乎要将整个空间点燃。

正前方是一个临时搭建的舞台，背景板印着赛事LOGO和主要赞助商的标志。

舞台中央，放置着一台硕大的电子秤。

维克托团队率先入场。

维克托穿着一件简单的黑色运动卫衣，帽子拉起，遮住了部分脸庞，下身是同色的运动长裤。

他低着头，在团队成员（尤其是迈克尔）的开路下，快速穿过记者区，对两旁的呼喊和提问充耳不闻。

他的沉默，本身就是一种强大的气场。

当他们登上舞台，站定在一侧时，台下爆发出热烈的欢呼和掌声。

维克托摘下帽子，露出那张棱角分明、没有任何表情的脸。

他目光平视前方，仿佛在看空气，又仿佛在凝视着即将到来的对手。

几分钟后，入口处一阵更大的骚动。

瓦西里·波波夫率先走了进来，他穿着一身银灰色的西装，脸上带着一丝若有若无的、近乎嘲讽的微笑，从容地向四周点头示意，像个出席晚宴的贵族。

而跟在他身后的，正是伊万·德拉戈。

德拉戈的出现，几乎让现场的空气凝固了一瞬。

他比宣传海报上看起来更加高大魁梧，穿着一件紧身的白色背心，虬结的肌肉几乎要撑破布料，裸露的手臂上布满淡金色的汗毛和隐约可见的伤疤。

他的头发剃得很短，眼眶深邃，鼻梁高挺，