晚。车子拐进胡同，停在院门口。院里的灯还亮着，是云彩临走时留的。老槐树还是那棵树，叶子落光了，枝头光秃秃的，但能看见那些细小的芽苞，紧闭着，像无数只还没有睁开的眼睛。小海先跳下车，推开院门，跑进去。他站在院子里，深深吸了一口气。

“回来了！”他喊了一声。声音在院子里回荡，惊飞了树上的几只麻雀。老太太从屋里出来，手里还拿着锅铲。“回来啦？饿不饿？饭马上好！”汪玉成也从厨房探出头来，脸上还有面粉。

“枣糕刚出炉，趁热吃！”

那个人站在院门口，看着这一切，不敢进来。小海跑过去，拉住它的手。

“进来呀。这是我们家。”

“我的家？”

“也是你的家。我们说了，你住在这里。和我们一起。”

那个人迈了一步，又停下来。它仰着头，看着那棵老槐树。树很高，枝丫伸向天空，像无数只张开的手。

“活的。”它说。

“活的。春天发芽，夏天长叶子，秋天落叶，冬天睡觉。明年春天又醒。”

“和我一样。”

“和你一样。都在睡觉，都在等春天。现在春天来了，你醒了。它还没醒，但快了。等它醒了，你就能在它底下乘凉了。它很大，叶子很密，太阳晒不透。”

那个人走进院子，走到老槐树下。它伸出手，轻轻摸了摸树干。树皮很糙，有很多疤，是去年春天被雷劈的，已经长出了新皮，颜色浅一些，像愈合的伤口。

“不疼了。”它说。

“不疼了。长好了。”小海拉着它走到石桌旁，让它坐下。汪玉成端着枣糕出来了，云彩端着粥出来了，老太太端着咸菜出来了。摆了满满一桌。

“吃。”小海把一个枣糕递到它手里，“甜的。”

那个人看着手里的枣糕。金黄色的，方方正正的，表面刷了一层蜂蜜，亮晶晶的。它咬了一口，嚼了嚼，咽下去。又咬了一口，又嚼了嚼，又咽下去。吃完了，看着小海。

“甜的。”它说。

“好吃吗？”

“好吃。从来没吃过这么好吃的东西。”

“那再吃一个。”小海又递给它一个。它接过去，慢慢地吃。这次吃得更慢了，每一口都嚼很久，像要把这个味道记住。

那天晚上，云彩做了一大桌子菜。红烧肉、清蒸鱼、蒜蓉空心菜、西红柿蛋汤，还有老太太带来的酸菜炖粉条。那个人每样都尝了，每样