在地上。

“德发，你这是……”陈文问道。

“先生，这可是上好的胡地羊毛毡，吸水性好着呢！”王德发嘿嘿一笑，也不嫌味儿大。

陈文看了看，道：“德发，去找双鞋先穿上，别冻着凉了。”

“没事儿先生，我不怕冷，那鞋是我娘非让我穿的，我本来就一直嫌热呢。”

他说着便赶忙去把毡垫洗了洗，裹在了那根圆木擀面杖上，又用细麻绳一圈圈缠紧。

“墨来！”

他将刚做好的滚筒往浓稠的油墨桶里一蘸，黑乎乎的墨汁瞬间浸透了毛毡，却没有滴落下来。

“好东西！”周通眼睛一亮，伸手捏了捏那层吸饱了墨汁的毛毡，“软硬适中，这滚筒能吸墨，又能均匀吐墨，比刷子强多了！”

万事俱备，只欠东风。

此时，已经是丑时三刻。

距离天亮，还有一个多时辰。

所有人都围拢到了那张案桌前。

张承宗，苏时、李浩、王德发，甚至连一直站在门口警戒的林振，都不自觉地屏住了呼吸。

周通站在案桌前，手里握着那支特制的铁笔。

他的手有些抖。

“写吧。”陈文轻轻拍了拍他的肩膀，“就像你平时写文章一样。”

周通深吸一口气，闭上眼，稳了稳心神。

铁笔落下。

“沙沙沙——”

那是铁笔划破蜡膜，触碰到纸张的声音。

这声音在寂静的印刷坊里，显得格外清晰，甚至有些刺耳。

笔锋游走，蜡屑纷飞。

周通写得很慢，很用力。

每一笔下去，都在蜡纸上留下一道清晰的透光痕迹。

一刻钟后，整篇檄文写完。

周通放下笔，此时他的后背已经完全湿透了。

“装版！”

他小心翼翼地将蜡纸贴在丝网框的背面。

蜡纸与丝网紧紧贴合，仿佛融为一体。

然后，他将网框翻过来，盖在早已准备好的一摞白纸上。

“德发，上！”

“瞧好吧您嘞！”

王德发双手握住那个散发着墨香和一点点脚臭味的滚筒，站在案桌前，气沉丹田，大喝一声。

“走你！”

他猛地向前一推。

“咕噜噜——”

沉重的滚筒压在丝网上，滚过整张版面。

黑色的油墨受到挤压，透过丝网的孔隙，寻找着蜡纸上那些被划破的出口。

所有人的心脏都提到了嗓子眼。

能不能成？

会不会糊成一团？

还是根本印不上？

张师傅紧紧攥着手里的刻刀。

“起！”

周通深吸一口气，双手抓住网框的两边，缓缓揭起。

“嘶——”