鸭绿江面，那层积攒了一个冬天的厚冰正在发烫。

不是因为阳光，而是因为炮火。

十七国联军的坦克群像是疯了的野兽，炮口喷吐出的幽绿火焰把这片江面烧得嘶嘶作响。

那不是常规的高爆弹，那是西方教廷用几十年积攒的阴煞气炼出来的蚀魂雷。

每一发砸下来，都不炸冰层，专炸魂魄。

冲在最前头的三连指导员刚喊出一句冲啊，整个身子就被一团绿火吞了。

没有血肉横飞的场面，只有一声脆响，那是魂体崩碎的声音。

原本有棱有角的汉子，眨眼间就散成了一蓬晶莹剔透的雪粉，飘飘洒洒地落在了冰面上。

紧接着是二排长、三班长、通讯员小王……

这是一场根本不对等的较量。一边是武装到牙齿、有邪术加持的现代化亡灵装甲师，一边是刚从冻土里拔出来、手里只有烧火棍的残魂。

麦克阿瑟的虚影骑在那匹同样燃烧着绿火的骷髅马上，手里的烟斗指指点点，墨镜后的眼窝里跳动着残忍的磷火。他在笑，笑这群东方人不懂什么叫时代变了，笑这群泥腿子还是和七十年前一样，只知道拿命去填那个填不满的无底洞。

“Fire！Keep firing！”

洋文的吼叫声夹杂在炮声里，刺耳得很。

可渐渐地，麦克阿瑟笑不出来了。那一脸的褶子皮开始抽搐，像是见了鬼——虽然他自己就是鬼。

那漫天飞舞的雪粉，没散。

按理说，魂体被打碎了，那就是尘归尘土归土，这是灵界铁律，连上帝都改不了。但这群东方人的魂儿碎成的雪粉，却违背了所有的物理法则和灵异常识。

北风一卷，那些亮晶晶的粉末就跟长了眼睛似的，往一块儿聚。

胳膊被炸没了，地上的积雪飞起来，填上；脑袋被削掉了，寒风一吹，那是骨，冰棱是肉，又给凑出一个硬邦邦的头颅。

那个刚才被打散的指导员，这会儿又站起来了。他的半边身子还是透明的雪花状，甚至能透过他的胸膛看见背后的江水，但他手里那把折断的刺刀依然往前指着，嘴型依然保持着那个“冲”字。

他们不是靠什么法力在撑着。

撑着他们的，是那是那个哪怕碎成渣也忘不了的念头：背后是家，不能退。

“疯子……这群疯子！”麦克阿瑟的虚影在颤抖。

他看着那个哪怕被打碎了三次，依然重新凝聚并把刺刀捅进一名美军亡灵胸膛的志愿军连长，一种名为绝望的情绪