午夜十二点。

城西，老火葬场。

这地方荒废有些年头了，早在新历390年就被联邦环保署勒令关停。

理由是焚烧炉的技术老旧，排出的烟尘里有些“不该有”的成分超标。

至于到底烧了什么不该烧的东西，只有死人和这里的炉工知道。

雨还在下。

第九区的酸雨像是某种粘稠的口水，顺着那根高耸入云却早已生锈的烟囱往下淌。

一辆没有挂牌的出租车在距离大门还有两百米的地方就停下了。

“哥们，就送到这儿了。”

司机是个满脸横肉的光头，此刻却缩着脖子，甚至不敢往那个黑漆漆的大门里看一眼，“听说这地界晚上闹鬼，以前那些没烧干净的孤魂野鬼经常出来拦车借火。”

陈默没说话，付了钱，推门下车。

冷雨拍在脸上，像是冰凉的刀片。

他紧了紧身上的黑色风衣，踩着泥泞的煤渣路，向着那座仿佛巨兽骸骨般的建筑走去。

空气中弥漫着一股挥之不去的焦糊味。

那是骨灰混合着燃油，在泥土里发酵了十几年的味道。

陈默推了推金丝眼镜，镜片上闪过一丝寒光。

手机在他兜里震动了一下。

没有新消息，依然是那条简短的邀约：

【今晚十二点，城西老火葬场见。】

咯吱——

推开生锈的铁栅栏门，陈默走进了一号焚烧车间。

这里很空旷，几台巨大的老式燃油焚化炉横卧在黑暗中，像是一口口黑洞洞的棺材。

借着外面惨白的闪电，能看到中间那台焚化炉的炉口，竟然坐着一个人。

一个穿着白色燕尾服，戴着夸张笑脸面具的男人。

他手里拿着一根从废墟里捡来的指挥棒，正在对着虚空轻轻挥舞，仿佛在指挥一场并不存在的交响乐。

听到脚步声，男人停下了动作。

那张印着诡异笑容的面具微微偏转，居高临下地看着陈默。

“准时，冷静，且带着杀气。”

男人的声音经过了变声器处理，听起来像是指甲刮擦黑板，尖锐刺耳，“陈法医，你比我想象中更有趣。”

陈默站在距离他五米远的地方，停住脚步。

他的手插在风衣口袋里，握紧了那柄手术刀。

“你是K？”陈默的声音听不出喜怒。

“K？那只是个代号。”

男人从炉口跳了下来，动作轻盈得像是一只黑猫，落地无声，“你可以叫我欺诈师，也可以叫我导演，当然，我更喜欢你称呼我为——作家！”

听到“作家”两个字，陈默的眼角