着方才的冷汗，狼狈地滑入鬓发。这不是演戏，是真正的、源于灵魂深处的恐惧和哀求。为了傅云舟，也为了她自己即将被彻底碾碎的世界。

陆承钧的动作停了下来。

他低头，看着她抓着自己手腕的那只手。纤细，苍白，手腕上淡粉色的疤痕在昏暗光线下狰狞。她在发抖，抖得那么厉害，连带着他的手臂都能感受到那细微的、连绵不绝的震颤。

他的目光，从她的手，缓缓移到她泪流满面、写满绝望的脸上。那双总是竭力维持平静或空洞的眼睛，此刻被巨大的恐惧冲刷得无比清晰，清晰地映出他的影子，也清晰地映出她濒临崩溃的脆弱。

时间仿佛在那一刻被拉长、凝滞。

窗外雨声绵密，室内只有她压抑的、破碎的抽泣，和他逐渐平稳却依旧深重的呼吸。

忽然，陆承钧闭了闭眼。

再睁开时，眼底那些汹涌的暴戾和玩味，如同潮水般退去大半，只剩下一种深不见底的、复杂的晦暗。那晦暗里，有一闪而过的烦躁，有某种被触动的、连他自己都未必明了的滞涩，还有一丝……近乎疲惫的妥协。

他猛地抽回自己的手腕，力道之大，让沈清澜手指一空，心也跟着沉入深渊。

完了。

她绝望地闭上眼，等待最终的审判。

然而，预期的暴怒并未降临。陆承钧直起身，居高临下地看着她，脸上没有任何表情，只有一种冰冷的、压抑的平静。

“哭什么。”他的声音恢复了惯常的冷淡，甚至带着一丝不易察觉的喑哑，“扫兴。”

说完，他竟转身，不再看她，径直走向不远处的沙发——那把勃朗宁手枪静静躺着的地方。

沈清澜的心跳几乎停止，眼睛死死盯着他的背影。

只见他俯身，却不是去拿枪，而是拾起了随意搭在沙发扶手上的一件他自己的藏青色睡袍。他慢吞吞地将睡袍披上，系好腰带，整个过程背对着她和衣柜，姿态甚至显得有些……意兴阑珊。

然后，他转过身，手里依旧空着，目光掠过床上瑟瑟发抖、泪痕狼藉的沈清澜，又在那紧闭的衣柜门上停留了短暂得近乎错觉的一秒。

“今晚我睡书房。”他淡淡开口，语气平静无波，仿佛刚才那剑拔弩张、几乎要见血的对峙从未发生。“把眼泪擦干净，早点休息。”

他顿了顿，补充了一句，声音低沉，在雨夜里带着一种奇异的、不容置疑的意味：

“记住，你是我陆承钧的人。你的眼泪