拉一声。

撕成两半。

再撕。

粉碎。

纸屑像死去的蝴蝶，洒在林啸脚边的黑包上。

“滚。”

张伟指着门口，脸上带着一种掌握生杀大权的快感：“林啸，你违约了。这比赛你不用打了，违约金公司法务回头会寄给你。另外，我会通知圈里所有主办方，整个华东地区的商业赛，你别想再接哪怕一场。”

“你被封杀了。”

“回去送外卖吧，那才是你的归宿。”

更衣室里的人都在笑。

保镖在笑，助理在笑，张伟在笑。

他们像看着一条丧家之犬。

林啸没有说话。

他弯下腰，捡起地上的运动包，把拉链拉到最顶端。

手指因为用力过度而有些发白。

愤怒吗？

当然。

胸腔里像塞进了一块烧红的炭，烫得五脏六腑都在抽搐。

但他更清楚，现在的自己，没有任何掀桌子的资本。

在这个流量为王、小丑当道的畸形擂台上，实力是原罪，认真更是笑话。

他转身大步走出更衣室。

身后传来一虫在直播间的大笑声：“家人们，那小子被贫僧的气场吓跑了！这就是中华武术的威慑力！来，礼物走一波！”

……

体育馆后门。

天黑了，下着雨。

深秋的雨水冰冷刺骨，打在脸上像细密的针扎。

林啸站在后巷的垃圾桶旁，手里紧紧攥着那卷没用上的缠手带。

身后是体育馆内的鼎沸人声，灯火通明，那是属于“大师”们的狂欢。

眼前是漆黑的雨幕，泥泞不堪，这是属于他的现实。

为了打拳，他跟家里闹翻，大学肄业。

为了打拳，女朋友嫌他没出息，跟开宝马的小开跑了。

为了打拳，他把自己练得满身伤病，结果连上台做个小丑的资格都被剥夺。

“去他妈的武德。”

林啸对着垃圾桶狠狠踹了一脚。

铁皮垃圾桶发出沉闷的哀鸣，凹陷下去一大块。

雨水顺着他的短发流进脖子里，透心凉。

这就是终点吗？

回老家找个厂上班？还是像张伟说的，去送外卖？

林啸抬起头，看着夜空中那盏昏黄的路灯。灯光下，雨丝密密麻麻，像一张逃不脱的网。

他不甘心。

哪怕死，他也想死在真正的八角笼里，而不是死在这种充满了铜臭味的垃圾堆旁。

就在这时。

一种奇异的耳鸣声突然穿透了雨声。

不是那种被打出脑震荡后的嗡嗡声，而是一种极度清晰、带着金属质感的机械音。

它直接在林啸的颅骨深处炸响，无视了周围