癔症般的狂乱已经消失，取而代之的是一种沉淀后的、背负使命的坚毅。

与之前不同的是，他的手里，多了一把刀。

一把大刀。

刀身长约五尺，刀头宽阔，形似半弦月，刀背厚实，刀刃在擂台光芒下流淌着一层暗沉的光泽，并非金属的亮白，而是一种更内敛的、仿佛浸染过什么的青黑色。刀柄很长，足以双手握持，缠绕着暗红色的布条。整把刀看起来沉重，古朴，没有过多装饰，却散发着一种沙场征伐的煞气。

他的脸色异常平静，甚至有些肃穆。眼神清澈，没有了以往的癫狂或偏执，只有一种沉淀下来的、近乎冷酷的专注。耶稣的教导显然起了作用。

他听到了咸丰的嘶喊。

在断头台前，在万众瞩目下，在圣歌余音与唢呐喧嚣交织的背景声中，咸丰那尖利绝望的“我也姓洪”的求饶，清晰地传入了他的耳朵。

洪秀全的脚步没有停顿。

他甚至没有朝咸丰看台的方向转一下头。

他只是继续走着，目光直视前方，直视着对面半场那个同样漆黑、同样孤独的身影——别西卜。

然后，在走到自己半场的边缘，即将踏入中央战场圆圈的前一刻，他停了下来。

他微微侧身，面朝着咸丰看台的方向，但还是没有抬眼去看。

他只是抬起了右手。

手掌摊开，五指并拢，做了一个非常简洁、非常果断的动作——向着侧下方，轻轻一挥。

如同拂去衣袖上的一点尘埃。

如同斩断一根无形的丝线。

看台上，负责操作断头台的太平军老兵，看到了洪秀全的手势。他脸上没有任何表情，只是猛地一拉手中的绳索。

“咔！”

拴住侧刀的麻绳应声而断。

沉重的、锋利的弧形侧刀，在惯性作用下，沿着光滑的木制凹槽，呼啸着垂直落下！

寒光一闪。

声音很闷。

咸丰的嘶喊声、求饶声，连同他所有的恐惧、狡辩和可怜，在这一瞬间，被彻底斩断。

那颗戴着歪斜皇冠的头颅，滚落下来，在明黄色的“洪”字旗帜前弹跳了两下，终于静止。脸上凝固着最后那一刻极致的惊恐与难以置信。无头的躯干还趴在断头台上，抽搐了两下，便不再动弹。

鲜血喷溅，染红了断头台的木架，也溅到了那面巨大的旗帜上，在明黄的底色和猩红的“洪”字旁，添上了几滴更加刺目的暗红。

全场死寂。

圣歌早已停止。唢呐也停了。呐喊、欢呼、咒骂……所有声音