了一条缝，一双眼睛贴在缝上往外看。

然后那双眼睛猛地瞪大了，瞳孔缩成了针尖大的一点。

窥窗啪的一声关上了。

门里面传来了杂乱的脚步声，有人在跑，有人在喊，有人拔刀，刀出鞘的声音接二连三地响起来，在门洞的回音里变成了一片尖锐的金属嘶鸣。

郑毅站在门口，等了一会儿。

他抬起手，又敲了一下。

“开门。”他说，声音不大，但穿透了那扇两寸厚的朱红色大门，传进了前院里每一个握着刀的人的耳朵里，“我不是来杀人的。

我是来收利息的。”

门开了。

不是魏承海开的，也不是魏明奎开的。

是钱管家开的。

这个在魏家当了二十年管家、头发全白了的老人，穿着一件洗得发灰的蓝布袍子，颤颤巍巍地站在门洞里，两只手撑着门闩，用了很大的力气才把它从门槽里抬起来。

门闩落在地上，发出一声沉重的闷响，砸起的灰尘在阳光里飞舞。

门外的光涌进来，把钱管家的影子拉得很长，一直拖到正厅的门槛上。

前院里那些握着刀的护院们面面相觑。

他们的刀还举着，刀尖对着门口，但没有一个人敢上前。

不是因为钱管家挡在前面——钱管家的背佝偻着，挡不住任何人。

是因为走进来的那个人。

郑毅跨过门槛的时候，手垂在身侧，匕首还插在腰间，没有拔。

他的靴子踩在前院的青砖地上，一步一步地走，走得并不快。

前排的护院们挡在他面前，刀尖离他的胸口不到三尺。

刀尖在发抖。

发抖的不是刀，是握刀的手。

每个护院都记得门环上那个油布包裹，记得那天早晨门板上洇开的深褐色痕迹。

他们握着刀，但他们面对的是一个把前任家主的脑袋割下来挂在门环上的人。

郑毅停下了脚步。

他站在院子中间，看了看四周那些握着刀的人，然后开口了。

他的声音不大，但在安静的院子里每一个字都清清楚楚。

“魏承海。

出来。”

没有人回答。

正厅的门开着，里面隐约有人影晃动。

灵堂里的蜡烛还在烧，火苗在风中摇晃，把灵位上“魏承渊”三个字照得忽明忽暗。

“我来收一笔账。”郑毅继续说，语气和他在车马店里跟掌柜的点菜时