地看着他。

而墙角的摇椅上，老人不知何时已经睁开了眼睛。

“愚人……号……愚人……号……”

男人先回过神来，避开了维恩的视线：

“居然还有人记得它吗……”

他重新开始擦拭钟表，摇椅上的老人却仿佛打开了某个开关，喃喃的声音逐渐清晰。

一遍又一遍，固执地重复着那个辉煌又沉痛的名字：

“愚人号……愚人号……”