述着：

“……爹，娘，儿子不孝，怕是……怕是回不来了……你们别想我，就当没生过我这个儿子。家里的那头牛，你们留着自己用，别卖了，开春了还得靠它犁地……告诉翠花，让她……让她别等我了，找个好人家，嫁了吧……”

说到最后，这个在战场上杀人不眨眼的年轻士兵，再也忍不住将头埋在膝盖里，发出了压抑的呜咽。

另一个角落一个满脸胡茬的西北大汉，正在给他的婆姨写信。

“……俺没啥文化，也不会说好听的。俺就想告诉你，俺想你了，想娃了。俺出来当兵就是想让娃以后能挺直了腰杆做人，不像俺们这一辈净受欺负……要是俺回不去了，你就把俺那把打了二十年铁的锤子，挂在咱家墙上。娃长大了你就告诉他，他爹不是个孬种，是个爷们儿！”

陈墨静静地听着，看着。

他的心像被无数根细针，反复地穿刺着。

这些就是历史上，那些冰冷的伤亡数字背后，一个个鲜活的、有血有肉的、最真实的华夏男人。

他们不善言辞文化不高，但他们用最朴素的语言最真挚的情感，书写着对家人的眷恋和对这片土地最深沉的爱。

陈墨走到一个靠在墙角，独自擦着大刀的士兵身边。

那士兵是吉国昌营里幸存的大刀队员之一。

“不写一封吗？”陈墨轻声问道。

那士兵抬起头看了陈墨一眼，咧嘴一笑，露出一口白牙。“没家了，也就没人可以写信。”

他顿了顿用手拍了拍怀里那把已经卷了刃的大刀，继续说道：“这就是俺的家。能跟弟兄们死在一起，能用这把刀，多砍几个鬼子的脑袋，俺这辈子就值了。”

陈墨沉默了。

他发现自己那点来自未来的、所谓的“智慧”和“知识”，在这些用生命践行着忠诚与勇气的灵魂面前，是多么的渺小和苍白。

他能做的或许只有用自己的知识，让他们在奔赴死亡的路上走得更从容一些，更有价值一些。

他走回指挥部王震南还在对着地图，研究着防务。

“王团长。”陈墨开口了。

“先生，还没休息？”

“我睡不着。”陈墨指着地图上，台儿庄城墙外，那一片看似普通的开阔地，“这里，明天将会是伤亡最惨重的地方。”

“我知道。”王震南的语气很沉重，“鬼子的坦克和炮火，不是我们的血肉之躯能挡住的。”

“或许，我们可以让他们的坦克，走得更慢一些。”陈墨说道