会没。

会消失。

会像从来不曾存在过一样。

他用力地、几乎是绝望地抓住林清歌的手臂，像抓住一根即将断裂、坠入深渊的救命绳索：“我记得你！我一直都记得！你别……你别走……”

林清歌打断了他。

语气很轻，却带着不容置疑的命令口吻：“徐坤，松手。”

徐坤的手指攥得更紧，指节因为过度用力而泛出青白色：“我不松！”

林清歌叹了口气，目光转向一旁的许砚，声音平静得像在讨论天气：“许砚，你……也没有办法了？”

许砚沉默了两秒钟。

然后，点了点头。

点得很慢，很沉重，像每个动作都耗尽了力气。

“我救不了你。”

说完这句，他似乎觉得还不够，又补了一句——像是把自己的无能和狼狈，也赤裸裸地撕开，摊在她面前：“我连我自己……刚才都差点没能保住。如果不是作者写下了那份《判决书》……我们现在，都已经被装进‘档案袋’里了。”

林清歌点了点头。

像接受一份再平常不过的伤亡报告。

她转过头，望向远处街道上或悲或喜、混乱却鲜活的人群。有人跪地痛哭，有人抱着失而复得的孩子又哭又笑。她的眼神很稳，很平静，甚至透出一种奇异的释然：

“值了。”

徐坤的眼泪决堤般往下掉，混着鼻涕，狼狈不堪：“值个屁！队长你别硬撑！你明明……你明明不想这样的！”

林清歌皱了皱眉，声音冷了一点，带着熟悉的训斥感：“我没硬撑。我就是觉得值。你别哭哭啼啼给我添乱子。”

她停顿了一下，看着徐坤通红的眼睛，又把声音放软了些，像在交代最后的事：

“你哭……没用。你活着，才有用。”

徐坤死死咬着牙，腮帮子绷出坚硬的线条，像是要把所有哭声和软弱都咬碎，吞回肚子里去。可眼泪还是不争气地往下砸。

他忽然猛地抬起头，充血的眼睛死死盯住许砚，像抓住了最后一根虚无的稻草：

“找作家！去求他！官方都低头求他了！他能写判决书，能定规则，他肯定……肯定也能写队长！肯定能把队长写回来！”

许砚的瞳孔微微一动。

这个念头，他也瞬间想到了。但他没有立刻说出口。

因为他比徐坤更清楚——陈默落笔写字，从来不是做慈善。他的每一个字，每一次“改写”，都在暗中收取着难以估量的“利息”。让他出手救人，代价……可能会超出想象。