，药效快过了。他闭上眼休息了一会儿，耳边忽然又响起那低语声，这次是一段童谣：

“月七月初七，封门不开，开门者，尸走如潮……”

他猛地睁开眼，盯着那片被撬开的石壁。刚才取图的时候，好像看到暗格底部还刻着字。

他爬过去，伸手一摸，指尖触到凹陷。借着火光仔细辨认，是两个小字：庚戌。

和墙角残瓦上的年份一模一样。

他心跳漏了一拍。这不是巧合。有人在同一时间、同一地点，做了两件事——一个是设阵，一个是藏图。

而且都选在七月初七。

他正想再看清楚些，忽然听见头顶“咔”的一声轻响，像是石头错位。他猛地抬头，火光晃动间，看见天花板上一道裂纹正在缓缓扩大。

灰尘簌簌落下。

他没动。他知道这时候乱跑反而更危险，古墓一旦结构松动，慌乱只会加速崩塌。

他只是把手伸进内袋，紧紧握住了那半块图。

图越来越烫。

天花板的裂缝开始掉石子，一颗，两颗，砸在碎瓷片上发出清脆的响声。他仰着头，火光映在瞳孔里，像两簇不肯熄灭的小火苗。

最后一颗石子落下来，正好打在他眉骨的旧伤上，疼得他眉头一皱。

他抬手抹了把血，还没擦干净，头顶的裂缝突然停了。

一片寂静。

他屏住呼吸，死死盯着那道裂纹。

三秒后，一片枯叶从缝隙中飘了下来，打着旋儿，轻轻落在他脚边。

叶子干得发脆，叶脉呈放射状，边缘焦黑，像是被火烧过。

他认得这个。

母亲书房里压着的那片桃木叶，就是这个样子。