留下的。

谢临抬手，指尖再次划出一道符痕。这次金光维持了五秒，照亮了前方走廊入口。门框上方挂着一块腐朽的木牌，上面两个字勉强可辨：**归庐**。

“名字倒是吉利。”齐昭低声说。

“归不了的。”谢临盯着那块牌子，“叫‘归’的地方，往往最难回去。”

他们一步步靠近主楼。门口的地砖有明显修补痕迹，新旧交界处嵌着一圈极细的铜丝，几乎看不出来。

谢临突然停下。“这里有阵法残留。”

“能破吗？”

“可以，但会惊动里面的东西。”她蹲下身，用钢笔尖挑起一点铜丝，“这不是现代工艺，是民国时期的老法子，用来锁魂的。”

齐昭闭眼，耳边哭声又来了，这次夹杂了一句新的话：

“……别开门……他会看见……”

他睁眼，发现谢临正盯着他。

“又听见什么了？”她问。

“有人让我别开门。”他说，“还说……‘他会看见’。”

谢临站起身，把手伸向门把手。铜丝微微颤动，像感应到了什么。

“已经晚了。”她说，