些闪烁的目光，渐渐变得坚定。

那些攥紧的拳头，青筋更加暴起。

那些苍白的脸，泛起了一丝不正常的潮红。

耻辱。

骄傲。

责任。

赴死的决心。

复杂的情绪在每一个舰长胸膛里冲撞，最后，汇成一股悲壮的、近乎殉道般的血气。

霍顿看着他们的眼睛，知道火候到了。

他缓缓站直身体，整理了一下有些皱巴巴的军服衣领，声音恢复了惯有的、不容置疑的冷硬：

“命令——”

“全舰队，凌晨四时前完成出港准备，锅炉升压，弹药装填，损管就位。”

“拂晓五时，在加尔各答港外二十海里处，一字横阵展开，迎击中国舰队。”

“驱逐舰编队，分两队，伺机抵近实施鱼雷攻击。巡洋舰编队，配合旗舰，集中火力打击敌前锋，牵制其注意力。”

“此战，”霍顿的目光缓缓扫过每一个人，一字一句，清晰如铁，“不求胜利，不论生死。”

“只求，拖住他们。”

“为伦敦，为帝国，争取时间。”

“诸君——”

他抬手，庄重地行了一个军礼。

“愿上帝保佑皇家海军。”

“愿荣耀，归于帝国。”

沉默。

然后，十二个舰长，齐齐抬手，还礼。

没有豪言壮语，没有激昂宣誓。

只有十二双眼睛里，燃烧着同样的、必死的决心。

“愿上帝保佑皇家海军。”

“愿荣耀，归于帝国。”

低沉的、压抑的声音，在昏暗的舰桥里回荡，沉重得仿佛最后的祷言。