不再停留，与安宁公主擦肩而过，径直离去。

安宁公主僵在原地，手里紧紧攥着鞭子，胸口剧烈起伏。

她看着沈安离去的背影，眼神里除了愤怒，还有一丝连她自己都没察觉到的东西。

夜深。

沈安的房中，灯火通明。

他没有看书，也没有睡觉。

一张书案，一方砚台，一支劣笔，几张草纸。

他亲手研墨，墨汁在砚台中一圈圈漾开，浓郁的墨香混合着淡淡的檀香，在房间里弥漫。

小六在一旁侍立，大气都不敢出。

他看着自家少爷的侧脸，烛光下，那张总是挂着玩世不恭笑容的脸，此刻却无比专注。

沈安的脑海中，无数诗词歌赋如星河流转。

从诗经楚辞，到唐诗宋词，再到元曲明清。

那是另一个世界，一个文明上下五千年的璀璨宝库。

他拿起那支被所有人嫌弃的劣笔，饱蘸墨汁。

笔尖在粗糙的草纸上停顿了片刻。

“少爷……”

小六终于忍不住，小声问道。

“您……您真会作诗？”

沈安没有回答。

他只是笑了笑，手腕一动，笔锋在纸上落下。

一个字。

雪。

笔画苍劲，铁画银钩，一股凌厉的锋芒之气，扑面而来。

那一瞬间，沈安的眼神变了。

不再是平日的懒散，而是犀利如刀。