着一尊佛像，佛像前的蒲团上坐着一个老喇嘛。

很老。

脸上的皱纹像干涸的河床，一道叠着一道。眼睛却亮，像两盏小灯，把人从头照到脚。

张起灵在他面前站定。

老喇嘛看着他，看了很久。

然后他笑了，笑得脸上的皱纹更深了。

“来了。”他说，像是早就知道有人会来。

张起灵点点头。

老喇嘛的目光从他身上移开，落在祁愿身上，又落在张海客身上。

“两个。”他说，“一个是张家人，一个是……外人。”

张海客愣了一下，下意识想反驳，又咽了回去。

祁愿倒是大大方方地任他打量，还笑了笑：“大师好眼力。”

老喇嘛没接话，只是看向张起灵。

“坐吧。”他指了指旁边的蒲团。

三人坐下。

老喇嘛的目光又落在祁愿身上，这次看的时间更长。

“她是谁？”他问张起灵。

张起灵沉默了一秒。

然后他开口，声音很平静：“未婚妻。”

老喇嘛的眼睛亮了一下。

他又看向祁愿，这次的目光不一样了——不是打量，而是端详。

端详了很久。

然后他转回头，看向张起灵，眼底有很深的感慨。

“有人曾担心你，”他说，声音苍老而缓慢，“说你活得像一块石头，没有感情，没有温度，只是被动地活着。”

张起灵没说话，安静地听着。

老喇嘛的目光在他脸上停留了很久，然后移向祁愿，又移回来。

“现在看来，”他顿了顿，嘴角的皱纹微微弯起，“你已经不再是石头了。”

张起灵的睫毛颤了一下。