“你觉得叫什么好呢？”

秦烈想都没想，一脸的认真：“云归卤味，好听。”

“不行不行。”许云归连连摆手，“名字得响亮，得让人记住。你看人家那些老字号，全聚德、稻香村，一听就不一样。”

秦烈宠溺地看着她：“那你起一个。”

许云归若有所思地托着下巴，脑子里转了一圈。

她前世采访过那么多餐饮老板，听过无数品牌故事，什么“海底捞”“西贝”“外婆家”……都不合适。

太现代了，不像八十年代。

她忽然想起一个节目……舌尖上的中国，舌尖上的美味。

放在这里，倒是刚刚好。

“叫舌尖上的卤味，怎么样？”

秦烈愣了一下：“舌尖上的？”

“对！卤味好不好，舌尖知道。”许云归越想越觉得顺口，“而且这几个字不但好记，听着就让人流口水，更不会重名！”

“舌尖上的卤味……”秦烈默默地念了一遍，沉默两秒，笑容扬起，眉眼间尽是对她的欣赏，“好！言简意赅，贴切！”

许云归眉头皱了皱，有些遗憾地叹了口气。

“可惜我们开业太匆忙了，都没有去找人定制一个招牌。”

“没关系。街口写春联的老先生手艺不错，我现在就去请他帮我们写个招牌。”

秦烈放下手里的活，找来一张红纸，拿起木棍就出了门。

许云归趴在柜台上接着剪窗花，剪着剪着眼皮就开始打架。

白天跑了一整天，腿酸得不行，脑袋一歪一歪的，最后实在撑不住，迷迷糊糊趴着睡着了……

—

腊月二十八，天还没亮。

许云归是被卤香熏醒的。

她睁开眼，发现自己趴在柜台上，身上披着秦烈那件半新的军大衣。

她愣了一下，坐起来，看见灶房里有火光，秦烈熟练地往锅里下料。

她正要开口，余光扫到柜台旁边立着一样东西。

一块招牌。

木框，玻璃面，里面嵌着端正的六个字：舌尖上的卤味。

字迹工整，笔锋有力，玻璃擦得一尘不染，在昏黄的灯光下泛着淡淡的光。

许云归愣住了。