不像石头磨石头，像风吹树叶。

“不走，它会死。你养它，它也养你。你活到现在，靠它。它走了，你呢？”

沈怀义没回答。他转身，走进通道。黑袍在风里晃，很快就混入黑暗里，看不见了。

裂缝缩到最后一丝——比头发丝还细，暗红色的光灭了。灯照在石板上，石板上有一道细细的印子，像是刀刻的。裂缝的印子，它走过留下的。

沈远蹲下来，摸了摸那道印子。石头是凉的，印子是热的。“它刚走。”

我站起来，灯端在手里。火苗不晃。收好铜镜，整理背包。

回去。

赵苓还在上面等着。她知道路通了，裂缝走了。她站在坑边，手里攥着铜镜，攥得指节发白。沈怀义的指甲还在我口袋里，硌着腿，硌了一路。回去再说。