边，那个木盒子还埋在土里，露出一角。他蹲下来，用手把盒子上的土拨开，打开盖子。莎草纸还在，不发光了，但上面的画还在。画着尼罗河，画着金字塔，画着亡灵之城，画着那扇门，画着哈瓦。

“哈瓦。”他看着纸上那个笑着的人，“我们回来了。”

风吹过来，纸动了动，像在翻页。小海把纸放回去，盖上盖子，埋回土里。

“土豆发芽了，槐树开花了，你也该醒了。醒醒，看看春天。”

没有回答。只有风，从很远的地方来，穿过沙漠，穿过城市，穿过这个院子，穿过他的手，他的头发，他的心跳。他笑了。

云彩端出一锅热粥，汪玉成提着一袋新出炉的枣糕，老太太抱着一个咸菜坛子。

“回来啦？饿不饿？”

“饿了。”张一狂走进院子，在石桌旁坐下。

粥是甜的，枣糕是甜的，咸菜是脆的。他喝了两碗粥，吃了三块枣糕，把最后一块咸菜也嚼了。

“吃饱了？”

“吃饱了。”他靠在椅背上，看着头顶的槐树。

新叶在风里轻轻摇晃，阳光透过叶子的缝隙洒下来，在地上画出一片碎金。他伸出手，接住一片光。掌心是温的，像握过什么很久远、很温暖的东西。

它还在睡。在井底，在沟里，在石壁后面，在很深很深的地方。但它会醒的。等春天来，等土豆长大，等槐树开花，等小海学会打太极拳，等老太太腌好新咸菜。等有人进去带它出来。不急，等了那么久，不差这几天。它知道，上面有人在等它。粥热着，枣糕留着，院子门开着。什么时候上来，都行。