他觉得冷到了骨头缝里。

他想起了陈墨。

想起了那个在教堂地窖里，一边擦枪，一边和他讨论红酒的年轻人。

“孩子。”

皮埃尔在心里默默地说。

“你看到了吗？这就是代价。”

“如果要在这片土地上种出自由的花，就得用这么多血去浇灌。”

“不要回头。”

“哪怕前面是地狱，也得走下去。”

高桥由美子站在窗前，看着那冲天的火光。

她的脸上映着红光，显得有些妖冶。

“他在唱什么？”她问。

“大概是在给死人超度吧。”松平秀一走进来，脱下手套，扔进垃圾桶，“神职人员的把戏。”

“不。”

高桥由美子摇了摇头。

“那不是超度，那是宣战。”

她看着那个站在火堆前、渺小却挺拔的黑色身影。

“连上帝的仆人，都站在了他们那边吗？”

她冷笑了一声，转身离开窗边。

“无所谓。”

“上帝管不了这片土地的事。”

“这里归我管。”

“传令下去。”高桥由美子的声音恢复了冰冷，“把骨灰撒了。撒到城外的路上去。让所有进出城的人，都踩着他们的骨灰走。”

“我要让这饶阳城，彻底变成一座没有希望的死城。”

夜深了。

皮埃尔神父回到了教堂。

他没有洗手，也没有换衣服。

就那样穿着沾满血污的法袍，走进了钟楼。

他抓住那根粗大的钟绳。

“当——”

“当——”

“当——”

沉闷的钟声，在夜色中响起。

这不是祷告的钟声。

这是一声声丧钟。

也是一声声，敲给活人听的警钟。

钟声传得很远，传出了城墙，传过了封锁沟，传到了那片无边无际的青纱帐里。

陈墨坐在田埂上，听着这隐约传来的钟声。

他手里握着一把土。

那土是热的。

“听到了吗？”

他对身边的林晚说。

“那是他们在说话。”

“他们在告诉我们，别停下。”

“别停下。”

陈墨站起身，拍了拍手上的土，他的眼神比夜色还要深沉。