灰的死寂。

陆震山挥了挥手，像是驱赶一只恼人的飞虫。

沈清澜转过身，手里紧紧攥着那本《新潮》，一步一步，朝着书房门口走去。每一步都像是踩在刀尖上，又像是踏在无尽的虚空里。

窗外的雨声更密了，敲打得人心烦意乱。那本杂志粗糙的纸张边缘，像是一把钝刀，在她指尖反复切割，留下细微却清晰的痛楚。

这痛，提醒着她现实的残酷。

原来这牢笼，从来不止陆承钧这一重。