的老旧节目，没有一个当前的频道，电视屏幕发出的惨白光线，成为房间里唯一的光源，与他的手电光交织，投出重叠晃动的影子。

看着电视里那些过去的影像，听着里面失真的声音，忽然感到一阵恍惚——仿佛时间在这个房间里，发生了某种错位，被困在了某个过去的切片中。

就在这时，眼角的余光瞥见，桌子对面，那把椅子。

他记得清楚，他离开房间时，椅子是紧紧靠在桌子下的。

现在，那把椅子被拉出来了一些，不多，大概十几厘米，刚好够一个人坐下。

陈暮的后背倏地窜上一股凉意，猛地看向门上的摄像头屏幕，回放、快进——从他回房到现在，没有任何人进入，椅子也一直处在画面中。

他切换到衣柜顶摄像头的视角，同样的时间线，椅子在画面里，没有任何移动。

但在现实中，它确实被拉出来了。

陈暮缓缓站起身，走到椅子旁边，低头观察，椅子腿周围的灰尘，有被拖动的、新鲜的痕迹。

他伸出手，摸了摸椅面。

一片冰凉。

没有残留的温度。

沉默地站了一会儿，然后坐了下来——就坐在这把被拉开的椅子上，面对着那台嘶嘶作响的老电视，屏幕的光在他脸上明灭不定。

对着胸前的麦克风，声音很轻，像是在自言自语，又像是在对直播间里那些看不见的观众说：“物理位置改变，但监控未捕捉，有两种可能：一，监控被某种方式干扰或篡改；二，移动发生在另一个层面——我们感官能察觉，但电子设备无法记录。我个人倾向第二种，这符合某些超自然现象的特征。”

“椅子被拉开，像是邀请。那么，刚才，是谁坐在这里，看着我？”

晚上十一点，陈暮关闭了电视，房间里重新被寂静和手电光统治，最后检查了一遍所有设备：电量充足，信号传输稳定。在线人数已经攀升到三千多人，弹幕依旧在滚动，但很少去看——那些快速闪过的文字会影响他的专注。

他将那张写着规则的宣纸，放在桌面上，就在罗盘旁边，手指划过那些冰冷的条款，停在第十三条的空白处。

“所有规则都是为了你的安全。”他低声念着第十二条，目光却锁着那处空白，“那么，这第十三条，是被谁抹去的？抹去的内容，又是什么？是比前十二条更重要的安全提示，还是……恰恰相反？”

十一点三十分，他结束了这轮的直播，对着