身体依旧沉重，但不再有那种濒临散架的虚脱感。左手伤口处的钝痛规律地跳动着，提醒他那一切并非梦境。

他坐起身，动作缓慢。客房很小，陈设简单。昨晚周明远放在床头柜上的水杯还剩下半杯，旁边是消炎药。他吃了药，喝掉剩下的水，凉意滑过喉咙。

能下床了。扶着墙壁，走到门边，推开。客厅里没人，安静。餐桌上放着保温盒，旁边有张字条：

“粥在盒里，自己热一下。我中午回来。好好休息，别出门。周。”

字迹工整，带着一种学者般的克制。陈暮打开保温盒，白粥还温着，散发着淡淡的米香。他坐下，慢慢地，一口一口吃着。粥很软，几乎不需要咀嚼。胃部传来真实的、满足的暖意。

吃完，洗净碗勺。他站在客厅中央，环顾四周。书很多，塞满了墙壁两侧的书架，大多是历史、民俗、地方志，还有一些外文书籍，书名看不太懂。客厅一角有个老式的书桌，上面堆着一些文件和手写笔记，还有一台合着的笔记本电脑。

他没有去动那些东西。走到窗边，掀开窗帘一角。外面是个老式小区，树木茂盛，阳光很好，几个老人在楼下散步，远处有孩童的笑声隐约传来。一切平常得有些失真。

左手腕上，那圈银灰印记在晨光下几乎看不见。他抬起手，对着光线变换角度，才能勉强看到一丝极淡的轮廓，像皮肤下隐藏的脉络。不痛不痒，只是存在。一种恒定的、微凉的触感，像贴着薄薄的玉。

闭上眼睛。尝试着，像昨晚那样，将意识沉入那片感知的边缘。

比昨晚更容易一些。那片宁静的黑暗空间依然在那里，悬浮于意识的深处。依旧是安静的，但不再是一片混沌的虚无。他能“感觉”到一些极其细微的、如同尘埃般悬浮的“点”。这些“点”散发着微弱到几乎无法察觉的、各自不同的“质感”。

一个“点”带着陈旧纸张和淡淡墨香，以及一丝挥之不去的、属于年轻女性的哀愁与茫然。林媛。

另一个“点”更沉，混合着铁锈、机油和一种深重的、无言的愧疚。老妇的儿子。

还有一个“点”，冰凉，带着隐约的矿物气息和一种决绝的恐惧。镜中女人。

还有许多许多，更黯淡，更模糊，像遥远的星光，只有最凝神时才能勉强分辨。是那些孩童的轮廓，是墙上的影子，是所有被吞噬、被消化、最终只留下这一点残响的存在。