以前的，另一个人。

陈默握着那块手表，指尖贴在透明的证物袋上。

但他能感觉到有东西。

他闭上眼睛，深吸一口气，放松手指，让那种感觉慢慢渗进来。

画面。

不是完整的场景，是碎片。

深夜，一盏台灯。光线昏黄，照在一张书桌上。桌上摊着纸，纸上写满了密密麻麻的数字和字母。一只手握着笔，在纸上划着什么。那只手很瘦，青筋凸起，皮肤上有些老年斑。

写字的人很专注，偶尔停下来，盯着纸上的数字，眉头紧锁。台灯的光把他的影子投在墙上，很大，很沉默。

画面切换。

医院，白色的床单，输液管。那个人躺在床上，脸色蜡黄，眼睛半睁着，看着床边的人。床边站着一个人，年轻，二十多岁，轮廓模糊，看不清脸。

那个人伸出手，把手表塞进年轻人的手里。嘴唇动了动，说了什么。

“保护好它。”

画面碎了。

陈默睁开眼，发现自己手心全是汗。

老钱和许乐山都看着他。

“感觉到了？”

陈默点点头，把证物袋放在桌上。

“这块手表，不是高远的。是他父亲留给他的。”

他顿了顿。

“高远的父亲，死之前，把手表给他，说了一句话，保护好它。”

许乐山的眼睛眯了一下。

“保护好它？保护什么？”

陈默摇摇头。

“不知道，但我感觉到的那些画面里，他父亲一直在写东西，写很多数字和字母，像是在破译什么。”